Später, wenn ich klein bin,
trage ich mein Haus,
mein Auto und meinen Garten
in einer Schöpfkelle
zum Meer.

Die Falten und das überflüssige Fett
stopf ich in eine kleine Grube am Strand.
Von den Frauen, die ich zurückließ,
knöpfe ich Tränen
an eine Drachenschnur,
auf der man lesen kann:

Der Himmel ist nicht hier.